Gli anni si accavallano a riccioli di spuma

e a intermittenti ondate nere.

Mi divide dal mare una spiaggia che cresce

nel cuore della notte e mi ributta

relitti di naufragi.

 

Bel museo in disordine. Gli oggetti

non sono compatibili. Fra i libri

della mia adolescenza vigoreggiano

i balocchi dei figli, ed a brandelli

sfilacciati il mio abito da sposa.

 

Non si riposa il mare. E mi pretende

vigile a contemplare quanto resta

sul campo di battaglia. In prospettiva

si inazzurra il passato. E benedico

i miei e altrui peccati.

 

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